одиночество
Сегодня наткнулся в компе на один вордовский файлик... небольшое эссе - крик души. Я написал его больше трех лет назад, что символично в День сурка. Вот уж действительно дни тогда были похожи один на другой. Перечитал, и что-то содрогнулось в груди. Как много изменилось с тех пор.
Серое февральское утро. Лица. Тысячи незнакомых лиц, проходящих мимо. Каждый из них погружен в свои заботы. Он не нужен никому. Изредка кто-то бросит беглый взгляд на него, продолжая бежать по жизни. Он одинок. Одинок среди тысяч людей вокруг. Удивительная вещь: чем больше людей окружает нас, тем легче быть одиноким.
Это утро началось как всегда. Постылый звонок будильника. Утренний кофе. Морозный ветер в лицо при выходе из подъезда.
На остановке два десятка людей переминаются с ноги на ногу от холода, ждут троллейбус. Некоторых из них он видит уже не первый раз. А вот и та девушка, которую он встречает почти каждое утро, но все боится подойти к ней и заговорить. Троллейбус, знакомое лицо кондуктора. Но она в который раз задает один и тот же вопрос: «Что у Вас за проезд?», как будто не желает замечать его.
Вот знакомые двери здания, в котором он работает. Все тот же охранник на входе. Вот дверь, ведущая в небольшую комнату, в которой он работает который год вместе со своими коллегами.
Начался рабочий день. О чем говорят люди на работе? Практика показывает, что о делах житейских. У кого-то знакомая уехала за границу, чья-то племянница заболела гриппом, чей-то муж получил повышение. У всех свои маленькие и большие заботы. Он же смотрит на это со стороны, ведь он не может равноправно участвовать в этом. Он одинок и потому пытается спрятаться за маской занятого работой человека. Но настал обеденный перерыв. То время, когда даже начальство не имеет ничего против дружественных бесед. Вот он рассказал смешной анекдот к месту. И вроде его даже приняли за своего. И вот даже завязалась «непринужденная» беседа. Как всегда пустая, наигранная. Он наблюдает за людьми и ему больно. Каждый имеет любимого человека, каждому есть, о ком заботится. А он один. Ведь если разобраться, человек больше жаждет любить кого-то, чем быть любимым. Он понял это давно. Но это не сделало легче ту душевную боль. «Для чего я живу?» - много раз спрашивал он себя, но не мог найти ответа.
Пять вечера. Рабочий день окончен. Привычная суета в отделе. Каждый спешит быстрее уйти домой. Кому-то нужно забрать ребенка из детского сада, кому-то забежать в магазин, купить что-нибудь к ужину. Он тоже делает вид, что спешит домой. Но не по той причине, что его кто-то ждет. А лишь затем, чтобы погрузится в свое одиночество, не видя чужого счастья. Вы скажете, что не все счастливы. Да, есть у некоторых такая привычка рассказывать о своих горестях. Но что такое жизнь, как не цепочка радостей и печалей? А жизнь, даже если она и не радует сегодня, все равно счастье.
Опять остановка, троллейбус, прохожие. Опять лица, которые не запомнить, которые сливаются в сплошное пятно в памяти. Наконец, вот его подъезд. Он дома. Закрывает дверь, скидывает ботинки, вешает куртку на вешалку. Надо бы что-нибудь съесть. Но он не хочет. Он садится в кресло, включает знакомую спокойную музыку. В привычных домашних заботах проходит вечер. Он снова заводит будильник на 7 утра и ложится в постель. Закрывает глаза, в голове проносится прошедший день, а потом пустота. Он спит, чтобы завтра проснуться и прожить еще один одинокий серый день.
Зачем я написал все это? Может, потому что он – это я? Может затем, чтобы вы, прочитав это, подумали о нем и обо мне, и тогда я не буду таким одиноким…